Inaspettato un tuono spezza il caldo di una domenica pomeriggio.

Ventate improvvise e pioggia.

Sullo sfondo, l’immagine della città, quella più antica.

Mare. Solo un po’ di grigio, steso qui e là.

Mi sporgo dalla ringhiera per cercare con gli occhi il colore di un fulmine.

C’è un convento, qui sotto, con una larga terrazza.

Una suora si affretta -come solo i vecchi sanno affrettarsi-  per ritirare il bucato steso ad asciugare.

Bianche lenzuola avvolgono la sua veste nera.

Aria danzante, lini ondeggiano a tempo.

Mare. Solo un po’ di grigio poi blu. Giallo.

È solo un momento. Ma sembra dipinto.

Certe volte, basta un istante per disegnare d’arte un pomeriggio silente.

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Nell'immagine: David Ligare - Pelagos (Thrown Draperies), 1980

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